La couche du moche

Dans mon lit, ça me désole, ne rêvent plus que les laquais de ma colère. Sur la gauche, sur le ventre, sur la droite, sur le dos, en chiens de fusil grippés, ils piquent, taillent, éperonnent sans rémissions ma carcasse révoltée. Ils ne quittent leur livrée de mercenaire hargneux que quand vers les trois heurts du matin, faché contre le monde entier, qui dort lui de son sommeil d'hémisphère, je quitte d'un bond de nerfs frisés l'enclos du repos et me mets en quête de l'arme à saigner la rage.

Nu comme un vers à pied, j'arpente l'espace et fomente des révolutions. Je prends à Bastille un billet pour le palais Bourbon. J'incendie l'Elysée, j'assassine le présidnet qui à cette occasion découvre la vertu médiatique du martyr télégénique, j'entraine à ma suite des foules d'insomniaques, je harangue la couette, soulève parmi les oreillers des vagues d'indignation, je trucide au passage la grasse mouche bleue au ventre de laquelle le pouvoir oculte des médias à arrimer des caméras de vidéo surveillance, je relis dans Diderot trois lignes d'un monologue de Jacques à propos de la destinée et des "fatalitaires" chers à Prévert, je me touche un peu, façon d'apaiser l'ardente nécessité de ne rien faire et puis en une ruse ultime alors que l'aube fait chanter les coqs du voisinage, je me glisse sur le divan, j'allume un mégot opportun, suscite la venue d'une hypothétique callypige et finis par m'endormir sans rien redouter de l'incendie domestique que la braise cendrée fait encourir à mon domaine en lutte.

"Alors toi..." me disait un ami hiers au soir ce pendant qu'il jouait merveilleusement à la guitare un swing et que je finissais mon verre... "Alors toi, tu blog, c'est tout ce que tu fais... Tu blog. Mais en pratique, dis moi en pratique tu fais quoi ?"... Bah... rien... en fait... rien... Mais...