Mauvaise tête

Le bruit du Monde court dans mes veines, un bruit de sang noir remontant des galeries par les boyaux d'extraction les gemmes minuscules d'un état scintillant en sourdine. Ma mélancolie, mon bitume, ma foi et ma désolation. Je pique des parois vibrantes d'où en pluies d'étoiles le sous sol de la vanité s'effrite. Au dessus piétinent les affamés mais rien de ce que je délivre des carcans n'a pour nom nourriture. Tout y sonne comme le murmure qui dit patience. Patience notre tour viendra, notre  part d'insouciance, notre temps  d'être tout à fait léger, aimable et chéris. Mourrons donc en attendant de naître en heureux minerai. Ne nous désolons plus de n'être pour l'heure que le méprisable pain noir. Ce pain dont on fait bombance en le mâchant de prières sourdes, les poings serrés sur l'enveloppe vide de nos existences soumises à l'enfer, à la colère et à la nuit traversée de jours maigres.