La Martine

La Martine, qu'est-une fille qui quand elle coiffe pas chez José ... Salon chez José, la raie toujours bien plaquée ! qui quand elle fait pas technicienne de surface chez Deprofundis ... Chez Deprofundis, au fond, la surface est toujours lisse ! qui quand elle choie pas son homme, qu'est lui même faucheur-livreur chez Rapiat ... Transports Rapiat les fonds comme si vous en aviez ! qui quand elle ... La Martine ! Vous suivez ? ... mouche pas le petit dernier, un morveux d'au moins vingt-trois piges, dont cinq en corres ... non pas pondance ... quionelle. Qui quand elle fait pas les courses à LITL, qui quand elle, La Martine, est pas à ses activités culturelles, lessive, ménage, repassage, cuisine, et salon du meuble et de l'ameublement, qui quand y faut pas qu'en plus a se fasse belle pasque môssieur Georges l'invite au pot de retraite de Alphonse le convoyeur en chef... Et ben vous me croivez si vous voulez mais La Martine a fait de la poésie ! Si si si ! Et même quà l'est bien douée, pour en faire de la poésie, si si si!!!

Des preuves ? Tant que vous en voulez. Tiens Alphonse, sous ton gobelet de Ricard CM (crade mark) en plastique, il doit y en avoir une poésie à La Martine. Non, pas les chips ! Passe-moi le papier gras qu'est en dessous, oui çui-là. Et même si vous voulez Georges y prends sa guitare du temps où il était YéYé. Aller ... A la ouane ! A la toux ! A la frite!

http://www.youtube.com/watch?v=TLl4MkdlqCo

 

Bon pendant qu'ils se mettent en place, je vous fais dire que vendredi prochain, je migrate pour un texte sur le blog de Frédérique Martin...

http://www.frederiquemartin.fr

... Ce qui fait qu'elle vient ici et qu'on appelle ça, les vases communiquants. Et que le premier qui dit que les fleurs sont pas comme ceci et que le napperon est de travers, je te lui envoie La Martine. On verra ce qu'on verra, mâtin !

Les aimés (ées)

Qu'ont-ils de plus ? Qu'ont-ils en moins ? Qu'ont-ils en trop et qui pourtant leur manque ? Une marque, une tache, quelque chose dans l'oeil ? un défaut dans l'élocution ? Telle à son bras promène ce port de reine que sans lui elle n'a pas. Tel se redresse enfin, lui de qui l'on disait, quelle voûte ma chère, on dirait un caveau ! Telle autre se trouve en grâce dans un maigre jupon, pourvu que ce soit lui qui lui ouvre la portière de l'antique CX, d'où il la fait luire, comme d'un écrin un peu déjanté. Celui-ci, tenez ! Dont vous vous moqueriez si il pointait à votre porte pour vous vendre je ne sais quel livre saint et dont l'allure, au bras de cette Miette, fait un effet ardent au long de l'avenue. Et cette autre ! Oh non ! celle là que votre carnet d'adresse a laissé choir parce qu'elle n'était pas ... Comment dites vous ? Qu'un peu hautaine , Ne manquez vous pas, vous même, de quelques hauteurs pour juger ? Mais non évidement, je vous raille ! allons soyez plaisants puisque vous et moi sommes accoudés au même comptoir où l'on nous compte pour rien. Pas même pour le pourboire.

Qu'avons nous de plus ? qu'avons nous de moins ? Qu'avons nous en trop et qui pourtant nous manque ? Un blason, une marque, une tache ? Quelque chose dans l'oeil et qui nous tombe comme une poutre sur le coeur ? Un défaut dans l'élocution, quelque chose qui électrocute ? Vous ! Pour l'exemple, vous qui allez plastronnant par les rues de ce soir, qu'est-ce donc qui vous manque ? La douleur d'être Noirte ? Celle-ci à votre bras ? Une bagnole qui parachève vos élans d'outre-tombe ? Il ne vous manque rien mais ce rien vous chiffonne le brouillon de vie. Vous rêviez et voila, en place de ça vous ne vouliez pas voir que vous l'étiez, aimés (ées).

(à Pascale)

49 (les lymphatiques)

Nous étion 49, allez savoir, pourquoi 49 ? Parce qu'en deçà le mensonge serait un peu gros, la coqueterie un peu ridicule et le compte fait à la grosse. Et qu'au delà appartenait encore à la fiction, à l'avenir qui n'existe pas, et qu'il faudrait déjà en éliminer 49 pour qu'il n'en reste qu'un. Je n'osais encore avouer qu'à tout prendre, je voulais bien être celui là.

49 dont quelques-un ne faisaient rien, en somme n'emmerdaient personne mais qu'il fallait tout de même se coltiner lors des marches de nuit. Nous étions un groupe de mercenaires, armés en mercerie, parfois même quans la rapine était de qualité, de lingeries fines. Lingeries que nous faisions passer de main en main, organisant ainsi des concours de fins limiers, celle-ci était brune, du ciel de son lit à ses huis orageux, celle là était mariée. Et l'on dit mal, car bien, qu'aurions nous eu à faire entre ses cuisses, les bons maris pour rien au monde ne laisse un jardin choyé sous l'oeil concupiscent des voleurs de pommes. Cette autre ... Mais passons. D'autres, dans cette ombre d'armée trouaient dans les viviers du capital, soulevaient la bonde et vidaient les coffres, les bouteilles, les garde-manger, prenaient au passage quelques liasses, quelques pièces que pour rien au monde on ne leur aurait donné, même si poliment demandées. On a comme ça parmi les possédés, quelques principes, des formules magiques telles que : A la sueur de ton front ! Tu manges ton pain blanc ! Développement durable ! Mais passons ... Il  s'en trouvait même parmi les 49 pour écrire des vers en se grattant le cul, pour chanter des chansons d'amour en se défrisant le poil des c... (Non je n'écrirais pas couilles, même pas au singulier! Et surtout pas avec un C majuscul!). j'étais parmi ceux-là. Je m'appliquais à ne pas froisser les aînés, je mirlitonnais à qui mieux mieux des gominas, des pomades, des placébo pour l'âme de ceux et celles qui se réclamaient d'en avoir une, à la place du cerveau, je faisais des enduits chez qui les éboulis de gravats avaient dèjà révélés l'étendue des décombres. Exemple : Mais passons ... Passons ...

Sommes nous à notre compte ? Avons nous les quarante-neuf ? Peu s'en faut, car outre le fait et vous l'aurez deviné, que tous étaient parfaitement polyvalents, il restait cette sorte de catégorie dont j'ai peine à parler puisque Hugo l'a fait avec son homme qui rit. Au sein des 49 nous avions une belle brochette d'éclopés manufacturés. Des machins à la mine de papier mâché, des bidules qui se planquaient derrière leur petit doigt, de grands écorniflés, des martelés au cuir tavelé, ruiné, buriné, creusé à l'acide lacrimal, des sanglotant leur mère, des trépignant pour un non, pour un non, des débris mal-comodes, armés uniquement pour la jérémiade, le RMI, le RAS, le SOS, le SAS, le vide ordures. En gras, l'honorable matricule de l'assistance sociale. Ceux là étaient les pires, vendaient les écrouelles à prix d'or, pour un ouvre-boites suçaient des bites (je n'ai pas écrit ce que vous venez de lire, sinon ceci est bien une pipe!); mais passons, oui passons...

Nous étions 49. Y sommes nous à présent ? A plus ou moins trois mois, nous y sommes. Et comme les premiers sont les derniers, si vous le permettez, je m'en vais débutter mon petit holocauste par ceux là dont je disais que Victor les avaient mieux dépeint que je ne le ferais, ce qui reste tout à fait vrai. Allons ! Par ici les lymphatiques !